Фемида-Тарантас
В голове моей опилки, кричалки, вопилки и тонны кодексов.
А вот знаете, чем мне не нравятся дневники? В них трудно писать хорошее. Руки доходят до клавиатуры исключительно если к тебе подкрался пушной зверек. И вот читаешь ты потом эти записки суицидника и самой противно. Но делать нечего, попытки что-то тут вести я не оставляю.
Я всегда думала, что люблю рассветы, пока не поняла, что отношения у меня с ними еще напряженнее, чем со сном. Миг перехода от мира до мира всегда похож на застывший кисель. Вязкий, плотный, противный и двигаться в нем невозможно. Раз попался-не двигайся, пережидай и надейся. И вот лежишь ты как самый распоследний дебил в позе морской звезды на кровати, слушаешь истеричное биение пульса, отдающее мерзким жжением где-то за грудиной, и как спрут протягиваешь щупальцы к одному, второму, третьему. Цепляешься за них, проверяешь на "настоящность".
С этим все хуже. С того момента как выход мы нашли тут все вообще летит псу под хвост. Очень удивлена, что меня все-таки не убило деревом.
Считаю последние дни своей странной "отсидки". Очень надеюсь на Костика. Как африканское племя на дождь. Он правда кажется увлекся самопознанием. Все растут. Так и должно быть.